La vie en rose

Jag älskar rosor. Röda rosor. Jag försöker köpa en bukett om inte varje vecka så varannan. Jag säger att de är till min fru. Det där väcker visst intresse i omgivningen. En del tror jag gör det för att skryta med vilken bra man jag är. Tänk om det vore så enkelt. Några på frugans jobb frågade varandra högt vid fikabordet vad jag varit ute på för dumheter som medförde att jag kom med rosor till hennes jobb. Nonsens. Om jag verkligen gjort något dumt och ville ha hennes förlåtelse, inte fan skulle jag köpa rosor i alla fall.

Men visst ligger det något romatiskt i att köpa röda rosor till den person man älskar. Fast jag har ju alltid köpt rosor. Och sanningen är att jag köper dem lika mycket till mig själv. Rosens användning i olika sammanhang återfinns på massor av ställen i vår kulturhistoria. Den röda rosen står för erotisk kärlek. Därför köper jag dem till min fru.

Far berättade att på en pensionärsdans han bevistade fanns det en herre som var så dement att han stötte på sin egen fru. I grånat hår, kritstrecksrandig kostym och en stor röd ros i knapphålet dansade han med föremålet för sin passion. Som han alltså länge redan varit gift med.Vilken otroligt vacker berättelse. Det är inte bara dåligt att bli gammal och glömsk.

Det har inget att göra med någon sorts show off när jag ger min fru blommor. Jag tycker blomman i fråga är magnifik och fulländad. Den står för en sinnlighet och en kraft som tilltalar mig. Jag finner den röda rosen inspirerande och därför tycker jag om att omge mig med röda rosor. Det där dravlet när gav du din fru en blomma sist ger jag inte mycket för. När gav du dig själv en blomma är en väsentligare fråga.

Prova att ingående studera en röd ros någon gång. Det är mödan värt. Tycker jag.

Ett rött skynke…

…eller åtminstone en rosa skjorta. För jag äger en sån. Det kanske låter tämligen odramatiskt men för mig var det något ovanligt, för att inte säga lite vågat, när jag köpte den. Det ska medges på en gång: jag är ibland lite väl klassisk när det gäller kläder. Sen, okej, jag är en aning fåfäng också. Men livet är inte långt nog för att man ska klä sig illa, anser jag.

Och så den där rosa skjortan. När ska man använda den? På nyårsafton eller bröllop kanske. Jag diskuterar ofta kläder med min fru och mina kamrater. Således var det inte så underligt att Thureson, med vilkens familj vi ska fira nyår, undrarde vad jag skulle ha på mig på nyårsafton. Så bekymmerslöst som möjligt nämnde jag min rosa skjorta. Det blev tyst i telefonen. Har du en rosa skjorta? undrade han och fortsatte Är det inte det lite stureplansmässigt? Tideström, finansmannen i Dubai påpekade, när jag undrade om man använder rosa skjortor i hans värld, att det förekom men att han tycker det är lite brittisk fondmäklare över det. Det ska förstås som så att han inte gillar rosa skortor. Och han är dessutom färgblind.

Nå, för att väga upp det eventuella obehag en rosa skjorta kan förorsaka ska jag matcha den med en ny fluga. Även den går i rosa, blått och svart. Flugan i fråga har utan min inblandning befunnit sig i Skövde i ett halvår men är nu säkert återbördad till min garderob. Jag måste förövrigt bli bättre på att knyta flugor. Om jag glömmer det i morgon: Gott nytt år! Ett minnesvärt citat från direktör Bengtsson i en herrbutik i London: Excuse me, my fly looks like a spider.

Dödens blomster…

…kallar min far gråa hår. Men det har jag inga! Bara lite grått skägg. Kanske kan man jämföra sitt liv med De 39 stegen? Förmätet, måhända. Att jämföra en genomsnittlig läroverksadjunkt med en av de bästa spionfilmerna som finns är kanske att gå lite väl långt. (Boken har jag inte läst). Den trettionionde födelsedagen känns lite anonym, på nåt sätt. Men jag antar att fyrtioett, eller femtioett, är värre. Trettionio är ingen ålder, det är en skostorlek menade en bekant. Trettionio känns lite mer som om man begått något hemskt brott och kvällspressen braskande slår upp att 39-ÅRINGEN FORTFARANDE PÅ FRI FOT. För att någon (i bästa fall) dag senare publicera både namn bild på mig, mina anhöriga och allt övrigt jag haft för mig i mitt liv. Nåja, får jag en tårtbit och lite tranbärslikör så är jag nöjd med denna den trettionionde födelsedagen i ordningen.

På fredag åker jag till Kenya! Det gör hundratusentals människor till. De som flyr från krigets Kongo. Det ger en lite fadd försmak av resan.

Idag är första dagen på resten av ditt liv

Jag är den första att erkänna. Vilken oerhört klyschig rubrik. Om jag hade en solnedgångsbild på mig med en kattunge i famnenskulle jag slänga upp den direkt. Nu har jag emellertid inte det. Jag har tidigare hävdat att det är lite töntigt att blogga. Men man måste ju prova. Så nu provar jag. Bloggen får leva sitt eget liv. Alternativt gå en snar död tillmötes.

Mitt livoch person kan i korthet presenteras så här. Jag heter Fredrik Adolphson. Jag är 38 år. Jag är gift och har två barn.
Jag arbetar som gymnasielärare i Historia och Religion. Jag är socialliberal. Jag skriver för att det är kul. Kanske orkar nån lyssna, kanske inte.

Det är synd att klaga för det är ändå ingen som lyssnar, sa tant Agda till mig när vi sågs på långvården under min ungdomstid. Jag arbetade som städare, hon bodde där. Jag har senare i livet ofta undrat om Agda hade rätt. Om ingen lyssnar när man klagar på sjukhuset, när ska man då klaga?Agda hade säkert bloggat om det funnits blogg och internet i samma utsträckning på 80-talet som det gör idag.

Och det blev afton och det blev morgon den första bloggdagen.